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Writer’s life (64)
Dans les salons du livre, le photographe qui a des téléobjectifs de dingue genre chasseur de grand fauve, qui s’approche de vous, trouve que vous avez une bonne tête (de grand fauve), votre visage lui évoque quelqu’un de probablement connu, une personnalité, alors le voici tout disposé, sur le qui-vive, en appétit, prêt à vous tirer le portrait, au moins pour « PurePeople »… et puis, par acquis de conscience (professionnelle), il jette un œil à vos livres et s’aperçoit que le combo : votre prénom + votre nom ne lui dit rien, mais alors rien du tout, pas dans le radar de la notoriété, aussi tout à coup il renonce, débande en quelque sorte, et s’éloigne de vous sans un égard.
En studio avec Annaëlle, nous convenons que les anglaises sont quand même + libres et + libérées que les françaises. «Libre ne veut pas dire légère, par ailleurs » affine-t-elle avant d’ajouter : « Qui a dit ça, Libre mais pas légère ? c’est une autrice… », « Ah, réponds-je avec étonnement, tu dis autrice toi ? », « Oui, comme autrice reading (/Ottis Redding). »
Chez Waterstones, à Picadilly, j’achète un livre qui recense titre par titre la bibliothèque idéale de David Bowie. À la question : « What is your idea of perfect happiness ? », David Bowie répond : « Reading ».
Loulou dit que je suis à moi tout seul tous les enfants perdus de Peter Pan, que c’est le dessin animé qui me va le mieux, j’acquiesce même si mes dessins animés préférés sont : Là-Haut, et, Le vent se lève. Après, pour que Peter Pan puisse s’envoler, il faut, en quelque sorte que là-haut le vent se lève.
Je dis à Loulou : tout le monde se quitte dans la vie, tout le monde, les gens se rencontrent, se quittent, se quittent et se rencontrent, ok, mais la coolitude ne quitte jamais les êtres cools.
Cette fille aux yeux pâles qui remonte vers Montparnasse, la pluie fine qui arrive avec la nuit au moment où dans mon casque la guitare et la voix de John, le piano de Paul, entament : A day in the life.

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